Die Stunde der Verstorbener.
Sie werden schwer wie Steine.
So schwer wie Tausend Steine.
Die Toten, die Steinfarbenen.
Grau, wie ein fremder Winter.
Schmutzig wie ein Sturmhimmel.
Da steckt mehr dahinter.
Da steckt ein schlechter Fimmel.
Blas den Schmutz von den Steinen weg.
Die Steine, der Schmuck der Toten.
Die Steine, die Knochen des Drecks.
Blas, doch es ist verboten.
Es wird dunkel 